Escribir

hubo hadas, lo sabes, y doncellas, dragones, castillos, las noches eran dia para las estrellas, el Cid batallaba sobre la llanura, el quinque iluminaba las letras de caballeros y guaridas, hubo, lo sabes, Merlines y fogatas, la pluma dibujo al loco de Cervantes, al sicologo de Shakespeare y al demasiado humano de Petrarca, sabes de los nardos y las rosas, fragatas al abordaje, la mar, la sangre, flor de leyendas, los escudos, la epistolas, hubo, claro que lo sabes, Romeos y Julietas, corazones destrozados por la espada y labios nunca besados a causa de las penas, escribes porque…escuchas las sirenas

Y asi

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Tan facil

tan facil que seria saber que no eres yo y por lo tanto no me conoces, no sabes que pasa por mi a la hora del almuerzo, lo que en verdad pienso de las zanahorias y las hamburguesas, tan facil de despachar que nunca pensaras como yo, como yo de ella, de ustedes, lo que  suponen de los columpios y los brazaletes, del cereal o de los Ratones, seria facil y lo es, pero, tan sencillo tu, el, ella, ustedes no son yo pero podriamos serlo, si quieres, tan facil que seria que los colores, como en el arcoiris, seamos uno, suma, sin cursileria barata de fragancia rancia de pueblo, tan facil que podria ser el todos, acion poetica que junta porque separa, tan aqui que seria bellisimo, anda volvamos a lo nuestro, la comida, la risa, los pequeños, tan facil que seria no la chingues somos  hermanos, hijos, hermanas, hijas, compañeros de los viejos años, y hoy lo que vale es la pelota, la calle, nuestros pasos, seria facil decirlo, olvida todo, todos los politicos son unos atenticos hijos de puta, pero, anda, volvamos a lo simple, no era penal, la tia, el papa, los niños, tan facil que seria que el juego de la democracia nos uniera, pero, tristemente, nos separa, esta claro: nunca sabras quien soy yo cuando, a veces, finjo ser alguien, nunca algo, como dice el Señor del Enunciado

Y asi

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Tango mambo

si la Argentina jugara al futbol como lo hablaba Menotti seria siempre campeona del mundo, Galeano decia que la America del Sur hacia poesia con la pelota y la Vieja Europa prosa, Valdano juraba que cuando hacia lo que mas le gustaba, el futbol, se olvidaba de la burocracia, hoy la albiceleste recuerda un pesar de Borges: me duele una mujer en todo el cuerpo, Di Stefano, la Saeta, tenia un monumento fuera de su casa, un balon y una firma: gracias, vieja; el tango de Gardel se llama Por una cabeza y otro mi Buenos Aires, querido; una frase de Kipling exclama: de no ser porque fue amor hubiera pensado que fue una espada desnuda; Ernesto Sabato habla del arrabal y el picadito como maestros del juego bello; Fontanarrosa sostiene que el futbol es sagrado y Maradona que la pelota no se mancha y hoy Croacia ha echado a perder toda literatura sobre el cesped (lindo cuento de Benedetti) y ha dejado en claro que la realidad es la mas contunde de las ficciones… Argentina apenas se defendio… el Toro es de Minos, Creta suena mas a Croacia que a Ariadna…

Y asi

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Mundial

las bravuras del Uruguay, la rustica poesia de Pele, el kantianismo de Beckenbauer, Cruyff era Bobby Fischer y Maradona un sueño de Merlin, los goles infinitos de Garrincha, el aroma caballero de Inglaterra en el Azteca, Eusebio era ebano en Bretaña y Charlton sobreviviente en el United, Puskas el manito y O Fenomeno, una duda, los altares hablan de Combi y Meazza, las leyendas de Lato y Cubillas, una paloma de Platini, Zamora y Vava, los ruiseñotes de Yashin, Zoff y Zico; hace poco de Lozano y Boniek, los jilgueros, la rueda es una enciclopedia del pasto, lo sabe Maldini, lo refuta Menotti y aplaude el despabilado Batistuta, la bola hila la siembra de entusiasmos, el jugador numero doce asiste a la eucarestia del gritad todos porque esta es mi pelota que correra por todos lados para el perdon de los pecados, despues comed el pan y bebed el vino, los peces y las cervezas sobran…

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Ser

hay que esperarlos, nunca anuncian o confirman hora de llegada, Paris siempre en huelga, arriban cuando se les da la gana, con torta en la maleta y dispuestos a cenar porque la aerolinea y sus cacahuates, antes la aduana, un baño no queda mal para la merienda, firman pasaporte tramites medicos y descansan como los angeles, el anfitrion suele no dormir y preguntar por todo, todo, bien todo dice el de uniforme blanco, los viajeros, pequeños nervios y ojitos cerrados ni idea tienen de la logistica de bienvenida, llegan se arriman y ya esta, el anfitrion duerme minutos, minutos despues hablan, caminan, corren, meten goles, escriben, van al colegio, leen, piensan, putean todo, se marchan y se olvidan de los amigos, hacen la vida y papa se convierte en un pendiente por resolver, y ahora que hacemos con el viejo? Te toca, dice uno, ni modo, el otro, el viejo, no se inmuta, ellos son todo su ser, todo su ser y estar, su pequeña metafisica, nada mas divino que ser Papa y verlos…

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Gol es God

Dios, ultimamente, no tiene ya mucho que crear, ha dado alas a las aves, escamas a los peces y envidia a los hombres, la discordia, ha soñado con la luna y ha jugado al timbiriche con las estrellas, ha, incluso, generado la semana inglesa, reservano el domingo para El, se levanta a las doce en pants, jovial, fuma el puro, mira su creacion, es bellisima, todo es armonia, lo igual busca su igual, y lo opuesto a su apuesto, bebe cerveza, es un Ser lleno… falta algo, algo, pasan semanas, meses, años, para El segundos, engorda, me parezco a Marx, dice, y grita: no, nunca, vaya creatura, lo que he hecho y vendra,

Eureka, dijo, antes que el griego: seran once contra once, el tiempo es de ellos, que lo elijan, mi forma sera la pelota, e iran, como los elejidos, de una ladera a otra, bucando una meta prometida, mejor aun: usando solo los pies, la manzana es el pecado y sera transformada en orgasmo, o!!! Y gritaran: oooo!!! Con la G que les di para dar Gracias!!! Y, para algunos my name: God. Se apeno y dijo: es mi invento, estara con ellos, para la salvacion, ok, que sea gooooooooll(ellos)! Oro (gold) puro este juego!!! Acaso no soy yo la Meta? Y encendio la radio y la television, fue hace millones de años, cuando Dios tuvo un rato de ocio, por fin…

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Tribuna

eran miles, quiza millones, millones de decenas de millones, contadores, arquitectos, ingenieros y poetas, eran, en el campo si, miles de millones, tribu a solas, plegarias y gritos, buscaban el recondito sentido del ser, la meta, la metefisica, el ser y estar, la posible idea del imperativo categorico, el gol, eran miles, quiza millones, los que esa tarde en la euforia, derrumbaron la pregunta, hay algo en lugar de nada, si, el gol, el algo en el lugar del cero, nada, la civilizacion nacio, el gol es algo en lugar de nada eso que llaman  cero a cero, por eso Messi, la metafisica…

Y asi

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