Relato

era el día del libro, ella le regaló la rosa él le compró el libro de John Green en el festival de la Universidad Nacional, afuera del Museo de Arte Contemporáneo, no eran pareja pero era más felices que las nutrias, seres doctorados en la ciencia de la alegría y el desparpajo, caminaron juntos casi de la mano, antes, un poco, habían jugado al futbol en un campito improvisado al lado de la Sala de Conciertos, eran, por decirlo, almas comunicantes, cuando ella llevaba el libro a lo contenta como luneta, él le dijo amor cuando seas grande me compras esea edición, algo a lo Walter Benjamin, algo como obras completas tomo tal, ella dijo sí, claro, pero no veía a Benjamin, no, se quedó estupefacta con Whitman, exclamó que en el libro de Green (sí? Green, ustedes saben más) que había recién terminado hablaban de Whitman, te lo compro, dijo con una cara de alegría que sólo se ve en las cintas de Disney porque las promesas así no causan ahorros, okey, respondió él sacando la tarjeta de la cartera, pagó y se marcharon a un lugar, un lugar, se sentaron abrieron el libro y buscaron el Canto a Mi Mismo, ese prodigio que tanto gustaba a Stevenson, buscaron las pistas que los personajes de Green se dejaban como señas a lo cuento de hadas, ella recordaba él buscaba en la edición bilingüe, y como los dados personajes ella y él se buscaban en una tarde de sol cálido y generoso de primavera, era el ocaso cuando dejaron sus huellas, los pétalos de las rosas en las páginas del estrenado tomo, el le dijo, con lo ojos empapados, te amo, te amo mucho Natalia, Green nos unió con Whitman, esa esquina desde siempre nuestra, hija mía,

y así

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