Pasos

las empedradas calzadas de la infancia, los callejones estudiantines de Guanajuato, las banquetas de hojas de Berlin, los zapatos se agotan, la vida es un viaje a uno mismo, la imposibilidad de andar la mar, el bosque animado de Bariloche, la amante imposible que es Paris, la ruidosa y milenaria Pekin, los pasos pasan pesan posan, los dedos en su espalda, un libro en Micenas, las tardes en la entrable Olimpia, los pies que ves sobre las ruinas de Roma, caminar tus ojos, verte aqui, ir al austral Baires, a Barcelona, a Zaragoza, el mundo es un directorio de calles y de aviones, sus pezones los frutos de Viena, Machado en Madrid y Julio, otra vez, Paris, comercio y rock and roll, Londres, he checado la entrada en las cinco regiones de su cuerpo y parece, casi, que acabo de llegar…

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Guadalupe

me pregunto, era noche de vispera, crees en la virgen? abri mis brazos, repose, se oian cuetes en la noche pura, ajena, no lo se, respondi, no lo se, creo que no, dude, soy de religiones no de religion, acepto, paso aquel 11 de diciembre del 2001, sali de casa con 80 pesos, no tarjeta, no nada, aquella vez Proceso pago aguinaldos y caja de ahorros, eran las nueve cuando sali de la redaccion, tome un taxi a Tlalpan, todo bien, pedi a la madre de mis hijos, embarazada,  que saliera para saldar (saldo es una forma rara de salario) la cuenta, cuando llegue, otro taxi, no estoy seguro de complicidad, llego y salieron dos osos de espanto, golpes y besos, edecanes del monasterio de los putazos, me secuestraron varias horas, no llevaba ni quinto, golpes estilo putazos de Ali o Foreman, minutos, horas despues dijeron este debe ser maestro del cch, no hay tuza, me dejaron tirado en Chimalistac, sangrando llegue a un Sanborns, llame a mi papa, lo que leen hoy es una posteridad (un 11 de diciembre choque y casi muero anos despues en CU, 200?) quiero saber que si, pese a mi locura cientifica, ella Es…ta…Aqui, en las…

Y asi

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Tu, yo; tuyo

los gatos lamen los platos vacios de colores, las luciernagas llegan a la tarde decembrina, El Sur extraña tu cintura, te conviertes, Musa, en la extravagancia de las letras, tuyo me siento tu, ya, ya, ya, me invade el rumor oceano de tu caricia nocturna, tierna, tu-yo-ya, los perales se mustian ante elinminente invierno, las borregas nubes dan piso al cielo, los grillos recorren los laberintos de estrellas, El Sur extraña tu comisura, te vuelves, Musa, en la vagancia de mis letras, tuyo, tu…yo? espero que, dice Magris, usted comprendera…asi

Y asi

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San Juan

era la morsa y el hombre de ninguna parte, odiaba la canciones de abuelitas del Saulo del dejalo ser, eran Pablo y Juan, pero siempre primero Lennon, era un loco que cantaba sus piezas y movia la cabeza pendularmente, era un niño, luego un joven y un adulto que amaba la geometria de los cuatro jinetes del 4×4, eramos, los evangelistas y yo, algo hermoso como en mi vida o en el bosque noruego, era Juan la mitad boreal de mi corazon, la morsa era…paul… un dia es la vuelta a Verne en 80 mundos con Julio y John en la vida

Y asi…

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Trago

llego ese momento dulce, hecho dichoso en el que El Sur era Paris o Neva York, se dijeron las mentiras correspondientes, intercalada, en las miradas, la trama de una verdad, se amarian hasta el alba, ella dijo es temprano y mañana hara frio, tenia unos ojos bellos y picaros, ya era tarde cuando la noche de autor se refugio en su vientre, tienes razon, respondio el, ya en otro tiempo, lejano y nunca ido, hace frio y ya es temprano, 

un caminante del insomnio vio como se quemaban dos olas en la lontananza del deseo, asi lo dijo al cronista de sucesos

Y asi

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A casa

camino sobre piedras, era noche de luna, vio su sombra sobre el empredrado, era niñez  vagabunda ; llego a casa, era el, caracol.. una piedra…sin sol

Y asi

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La Fuente

fiel reportero, llego a la redaccion alterna, la cantina era un adverbio de tiempo lejano de la primera persona; dueña del centro de Guadalajara, la mesa era la editora de los viejos tiempos, che, cuando el diarismo se discutia con la pasion de las lecturas, con los hechos, cortados con el bisturi, se murio el periodismo… se oyen sus rumores como Pan, otro tequila y punto y coma

 y asi

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